No huele a salitre ni tiene humedad, pero por mucho que el Mediterráneo duerma a cientos de kilómetros de aquí, Madrid tiene orillas de Barcelona en la meseta. Imagino que es el resultado de décadas de chiringuitos indepes, de apologías del mamoneo, de todo eso que ha dejado a la Ciudad Condal más cerca del tirón que de aquél espíritu vanguardista que fue siempre. Recuerdo los veranos de Norteña cuando la mitad de mi tribu venía de Barcelona. Sentía una admiración un tanto envidiosa, como percibiendo que aquella ciudad era un Madrid superior, alejado de la picardía canallesca que aquí brotaba en cada esquina. Se notaba que bebían de Europa, del mar, de la cultura abierta, de una amplitud de... Ver Más
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