Guardias jurados de espalda King-Kong vigilaban el enorme aparcamiento. En el interior, desde los techos los focos lanzaban sus vómitos estroboscópicos generando atmósfera irreal, ambiente festivalero de fiebre del sábado noche. La clientela masculina revelaba amplia variedad. Algunos gastaban aire de chupatintas, otros vestían de ejecutivos de multinacional de productos de limpieza y abundaban ventripotentes de renta fija. Muchos jóvenes también vi. Supuse que buscaban alivio rápido para continuar luego el desparrame en otros antros. Aquel puticlub dominó la provincia durante una década. Asomé el hocico en ese lupanar porque necesitaba información para una novela ('Sesenta kilos', en Grijalbo). Disponía, pues, de la coartada perfecta para saciar mi curiosidad. Sonaba el 'Simpathy For The Devil' de los Rolling Stones cuando... Ver Más
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